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El Hijo del Sábado
Se pone un vaquero apretado al cuerpo y una camisa marrón, dos zapatillas muy blancas del año dos mil. Alza cigarrillos, un peine se apresta a salir. El sale a la calle, se va hasta la esquina, alguien lo viene a buscar, se va para el baile esta noche, no le importa más de buscar una chica, besarla, invitarla a bailar. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies. La música entra caliente en su sangre, la siente en sus venas correr, las luces estallan la noche es fiesta y placer. La fiebre lo atrapa, lo mata se apodera de él. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies. Porque es el hijo del sábado es, un hijo del sábado es, y tiene alas en los pies.
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